Petits Meurtres entres amis

J'avance sans crainte dans ces buissons épais, accroupi, le souffle haletant et le plus silentieusement possible. Contre ma poitrine mon fusil, seul repère dans ce petit monde ou tout tourne si vite. Je vais droit devant moi, mais mon regard ne cesse de bouger, je me sens traqué, suivi, épié.
Mû par une intuition soudaine, je me retourne, et je le vois, il court à une 50aine de mètres, baissé comme moi, et fonce à toute vitesse vers un abri. Une fraction de seconde m'a suffi pour passer de son ombre indisctincte à une image bien nette dans mon viseur. Mécaniquement, je tire, une fois seulement. Il s'écroule, au revoir Mick. Je continue mon éphémère voyage, et je trouve le petit replide terrain comme je l'avais délaissé il y a de cela un petit quart d'heure. Une mitrailleuse m'y attend, et je m'y installe, scrutant méthodiquement les buissons desquels je suis sorti. Un mouvement, une rafale, Nicolas est tombé. Vite, il faut que je parte, car les quelques soldats autour de moi vont converger et la position, bien qu'apparemment sûre, ne sera plus aussi confortable. C'est en la quittant le plus rapidement possible que je tombe pour ainsi dire nez à nez avec Chris, que j'abats dans un mouvement de reflexe. Un cri retentit derrière moi, un "je t'ai vu gorinaz" qui ne trompe pas: je suis dans le viseur de la meilleure gachette ennemie.
J'ai beau fuir, si une première balle me rate de peu, une seconde va traverser mon épaule, et balayer toute ma belle aventure.
Je ne souffre pas, bien entendu. Nous ne souffrons jamais, car nous mourrons tout au long de la journée. "life is a Game" disait Queen, et nous passons aux applications, à courir d'un bout à l'autre de villages, de champs, de stades de foot, nos armes à la main toute la journée. Pour le plaisir, pour le score, pour la gloire.

Vous vous coucherez moins con: Eh bien on a beau dire que cela ne sert à rien, ça détend, et puis nous avons une nouvelle dépendance autre que les pilules ou l'herbe, nous ne pensons plus qu'à tuer, à poser les bombes sur les canons de la plage d'Omaha, à exploser le char du sous sol d'un bunker africain, à tirer, à mourir, à jouer encore et toujours.